PIEL DE ASNO

La primera piedra caza búhos blancos
Follajes que giran por doquier
Lanzan su red al cerezo al fondo del iris
Las manos, los gestos la inmovilidad la luz
Cuando yo no tengo nada que decir
Los gavilanes hilan sobre la nieve.

La calle es ya sólo una playa
Que ha perdido su seriedad
El viento gira sobre los ojos sobre los labios
Los árboles en la balanza de los grandes desiertos
Esperan el día de reposo.

Ellos beben los pájaros.